... nel buio del fondo marino seguì un percorso vivo, e misterioso.
Antonella Sbuelz, ne "La fragilità del leone", ambienta la storia di Nastasia e Thomas, entrambi in fuga da qualcosa, nelle Venezia del 1798, occupata dai soldati napoleonici, dove , sotto un ponte appartato, affonda un corpo con il volto nascosto da una maschera (...) Con ritmo da intreccio giallo, "La Fragilità del leone" racconta una storia senza tempo: l'aspirazione a essere se stessi, la lotta a convenzioni e ipocrisie, l'amore ...Il Gazzettino, 11 novembre 2016
"C'è nebbia e luce in questo romanzo. La nebbia avvolge sempre più due dei personaggi centrali di questa storia, che si dileguano, fanno perdere le tracce di sé perdendosi essi stessi, annullando le loro identità (...) E alla fine del romanzo a essere avvolta dalla nebbia scivolando fuori dalla luce dei due giovani protagonisti è la splendida, sontuosa, affascinante Venezia, regno delle possibilità ma insieme degli inganni e delle apparenze (...) Nastasia e Thomas alla fine preferiranno ai suoi sogni incantati ma ingannevoli la realtà. "Tiziana Plebani, Postfazione
... Sul piano personale questa è una storia senza tempo: l'aspirazione a essere se stessi, la lotta a convenzioni e ipocrisie, il desiderio di vivere liberamente i propri sentimenti, anche quando sfociano in amori trasgressivi (...) Sul piano pubblico, invece, "La fragilità del leone rievoca gli ultimi palpiti della Repubblica di Venezia (...) Il romanzo di Antonella Sbuelz esplora molti contrasti. Uno dei più vivi e potenti è senza dubbio quello fra centro e periferie (...) L'opera si apre con un enigma che affonda nel passato, ma si chiude con un epilogo che premia la fiducia nel futuro.Roberto Carnero, "Il Piccolo" , venerd' 30 dicembre 2016
Una nuvola di vento, fuoco, ideali, slanci e rivoluzioni (... ) Un racconto palpitante, sincero, con scrittura intensa e appassionata (...) Il romanzo ha un finale sorprendente (...) "La fragilità del leone" racconta fermenti di ieri e di sempre, come i sentieri insoliti disegnati dall'amore. E' un magico sussulto l'incontro nella laguna friulana fra Thomas e Nastasia (...) Sullo sfondo resta sempre la città, dove basta poco .... a creare un affascinante enigma. E lì tutto può avere una fine. O un inizio.Paolo Medeossi, "Sbuelz e "La fragilità cel leone" : gli ultimi palpiti di Venezia", Messaggero Veneto, 10 novembre 2016
Venezia, luglio 1797
Ondeggiava.
Goffa e pesante, ondeggiava.
Il torso gonfio e le mani sul petto, la sagoma affiorante a pelo d’acqua si allontanava piano dalla riva. Il mantello era un’ampia macchia buia nel buio compatto del canale e sembrava fluttuare attorno al corpo come un’enorme foglia di ninfea.
Da un palazzo sulle fondamenta una porta si aprì all’improvviso.
La luce sgusciò dallo spiraglio, e scivolando fino all’acqua colpì la lacca bianca della maschera che nascondeva il volto della sagoma, infondendole un guizzo di vita. Poi tutto finì di nuovo al buio, nell’ansa raccolta del canale.
La corrente in quel punto era forte, il fondo dell’acqua melmoso.
Più lenta, la sagoma ondeggiava.
Carezzò la pietra d’Istria della riva, scompigliò un ciuffo d’alghe su un gradino, si infilò sotto l’arco di un ponte che attraversava un rio breve ma ampio, fra Rialto e piazza San Marco.
Per i patrizi veneziani quello era il Ponte degli assassini, ma da tempo la pietà popolare lo aveva ribattezzato Ponte delle anime. Spesso l’estremo viaggio prendeva via da lì, da quell’arcata, propiziato da qualche coltellata inferta con serena precisione su richiesta di potenti committenti che rare volte sbirri e zaffi si azzardavano a consegnare ai Piombi, le galere della città.
I cittadini veneziani passavano di fretta in quei paraggi, soprattutto negli ultimi tempi.
Ma chi avesse osservato la figura che quella notte d’estate indugiava in chiave d’arco sopra il ponte, non avrebbe notato fretta alcuna. Forse solo un punta di inquietudine nel moto nervoso del piede avvolto dallo stivaletto scuro e d’un tratto sollevato sulla punta, teso fra lo slancio e l’equilibrio: fibia d’argento e calze immacolate, sfiorate dall’orlo della toga, rinviavano all’elite aristocratica che da secoli governava la città.
La figura si sporse a guardare, facendo oscillare il mantello.
L’ altezza era quella di un uomo, ma sotto la maschera nera i suoi tratti erano delicati, la bocca morbida e piena.
Al mignolo della mano destra baluginava un opale.
La sagoma, ancora galleggiante, scivolò sotto il dorso del ponte.
La figura si staccò dal parapetto, si affacciò dall’altro lato, guardò ancora.
Era l’unica a poter decifrare le stranezze del corpo senza vita trasportato dalla corrente a pochi metri da lì: il gonfiore eccessivo e innaturale, la corda annodata attorno ai polsi, gli abiti ormai inzuppati d’acqua che tradivano forme inusuali, le mani guantate di capretto e incrociate in un gesto di preghiera.
Poi la figura in tricorno scese in fretta i gradini del ponte e rasentando i muri di un palazzo infilò il sottoportico di un rio, acquattandosi al buio. In attesa.
Sbucata da sotto la campata, la sagoma ondeggiava ancora.
L’acquazzone scoppiato poco prima aveva svuotato la città e riempito le bettole e i caffè, i Ridotti del gioco d’azzardo, i bordelli sparsi dovunque e più affollati che mai.
La sera era deserta e silenziosa. L’umidità, fumigando, sgranava le forme delle cose.
Infine uno scalpiccio affrettato rivelò l’avvicinarsi di una donna. Il suo urlo fu inutile, tardivo.
Ci volle almeno un paio di minuti prima dell’arrivo di qualcuno.
Chi accorse notò subito il bastone rotolato contro la bitta, e raccogliendolo da terra riconobbe il pomolo d’avorio, l’intarsio dello stemma gentilizio. Il potere a cui rinviava metteva sempre in soggezione.
Il nome fu sussurrato appena. A filo di labbra, con cautela.
Ma nel frattempo il peso delle pietre aveva vinto ogni resistenza, e in un ultimo sussulto verticale la sagoma sull’acqua era affondata, imprimendo alla superficie grigia l’istantaneo risucchio di un vuoto.
Solo allora, nella sua nicchia al buio, la figura acquattata sgusciò via per infilarsi svelta nella notte.
Teneva il cappuccio sollevato. Sorrideva. Aveva un bel sorriso.
Non si accorse della statua frantumata addossata ai gradini di un pozzo: l’effigie un leone di san Marco con entrambe le ali mozzate.
L’apice bianca di un’ala si sbriciolò sotto i suoi passi, e sugli stivaletti di vernice restò solo un velo di polvere.
La fragilità residua di un leone.
Estate 1797. Una Venezia inedita, occupata dai soldati napoleonici che si affollano in bische e bordelli: sotto il ponte appartato di un canale, seguito da un unico sguardo, nel buio di una notte strana affonda lentamente un corpo con il volto nascosto da una maschera.
Estate 1798. Una laguna magica e selvaggia ai margini tra Veneto e Friuli: un’inquieta terra di confine percorsa da sbirri e briganti, da contrabbandieri e disertori. E’ qui che si incontrano Nastasia e Thomas. Entrambi sono in fuga da qualcosa. Lei ha solo diciassette anni, un travestimento di fortuna e un carico di tabacco di contrabbando nel doppiofondo delle sue bisacce. Lui, giovane pittore inquieto, ha abbandonato Bamberga per cercare la luce del sud. In un’estate di incanti e passioni, destinata a cambiarli per sempre, le loro vite si intrecceranno a quelle di Alvise e Lucrezia, patrizi dal passato inconfessabile ed eredi di un eden dorato che si sta consegnando alla fine.
In un intreccio che ha il ritmo e il sapore del giallo, La fragilità del leone racconta una storia senza tempo: l’aspirazione a essere se stessi, la sfida a ruoli vuoti e a convenzioni, l’amore tra un uomo e una donna e le forme di amori diversi, trasgressivi e coraggiosi. Sullo sfondo, rievocati fedelmente, bagliori e ombre di Venezia nell’estremo momento della fine: l’epilogo di una potenza sontuosa e fragile, l’esplosione di ideali libertari, il fermento di tensioni sociali che chiuderanno per sempre un’epoca e assegneranno al mondo un volto nuovo.